Labor Parlamentaria

El señor PALMA.-

Señor Presidente, quienes nos miraban desde afuera jamás habrían pensado en Chile como país de poetas. Menéndez Pelayo nos proclamó excomulgados de la imaginación. La sólida república aristocrática, traducida en una de las más estables democracias de su tiempo, había entregado estadistas, soldados, historiadores y uno que otro escritor de novelas. Aun los grandes extranjeros afincados -Bello, Gay, Sarmiento o Domeyko- ordenaron lo hecho por el hombre o lo creado por la naturaleza para presentarlo en instituciones, en leyes o en conocimiento metódico del medio. La expresión cervantina y exacta del Código Civil se prolongaría en la minuciosidad también exhaustiva de un José Toribio Medina, en la geología casi fotográfica de Brügger, o en el gran resucitador que fue Jaime Eyzaguirre. Caupolicán y Colo-Colo sudaban entre los trabajadores del salitre deportados en el lejano norte, por la antigua culpa de haber inspirado el primer poema épico del continente..

Pero el silencio de centurias, interrumpido apenas por la voz del payador y los poetas sin herencia, pasajeros del tiempo moribundo, guardaba en su mutismo la condición volcánica de Chile. Casi repentinamente, como en una erupción de anhelo acumulado, surgen del Norte áspero y dulce, del centro urbano y universitario y del Sur lluvioso y maderero tres altas voces que llevarán una imprevista explosión de poesía al espíritu sin frontera del hombre. Gabriela Mistral, Vicente Huidobro y Pablo Neruda recogen "la luz azul de Garcilaso", según la expresión del poeta, y, pasándola por el prisma de sus sensibilidades universales, proyectan amor, pasión, soledad y compromiso por todos los rincones de la Tierra. Y en menos años que la mitad de un siglo, la seca fuente de las arenas de Chile habrá llevado dos veces el agua lustral de la más excelsa poesía -esta tentativa de detener la vida, sentido profundo del arte-, hacia la consagración mundial.

Porque, ¿qué es el Premio Nobel para un gran poeta o un gran artista, sino la consagración de lo ya consagrado?

Más de una vez hemos visto discutir las intenciones con que esta distinción se adjudica y, por cierto, no voy a hacerme eco en esta hora de tantas opiniones condicionadas. Pero, sí, creo ver en cada uno de los escritores o literatos que lo han recibido en los últimos años una característica uniforme: se consagra al que defiende al hombre acechado en mil formas por una realidad cada vez más llena de interrogantes y más contradictoria. Se destaca al que es sensible a las injusticias que le rodean, provengan de donde provinieren; se premia al inconformista anticipado, al que ve lo que hay más allá del horizonte. "Todo hombre tiene numerosos problemas que la sociedad de su tiempo no puede resolver: es una entidad psicológica y espiritual antes de ser miembro de una colectividad. El escritor no tiene para con él menos deberes que para con la sociedad." Esta es la explicación de su caso por Solyenitsin.

Nuestra Gabriela no era ciertamente una especie de santa laica, como la llamó un crítico ecuatoriano, sino centralmente una protestante ardorosa contra todo lo que sufría en la sociedad en que vivió.

Desde sus primeros versos hasta sus más altos, nadie podría dejar de ver en Neruda a un inconformista lleno de audacia y de imaginación. Ni en sus primeros poemas, ni en el Canto General, Neruda no es tampoco un pacífico cantor de los elementos de la naturaleza ni de la "literatura literaria". Cuando sobre una América "devorada, negada, sometida, arañada, robada," pide cuentas a los "intelectualistas, rilkistas, europeizados cadáveres de la moda" que sólo se han jugado ante el reinado de la angustia, frente a este oscuro ser humano, buscando la "belleza pura," "el sortilegio obra de pobres asustados/ para evadir los ojos" de la realidad, ciertamente se revela como un hombre que no ha estado conforme con ello,

Por cierto, el premio Nobel de Literatura con una Mistral, con un Sartre, un Solyenitsin, un Asturias, un Neruda, no es meta de conformistas.

Aún más, resalta como un hecho curioso que la consagración, tan esperada en los dos casos chilenos, se haya configurado cuando vientos de transformación con impacto internacional caracterizan al pro ceso político del país. Hasta hoy, más de un periódico europeo o de otros continentes no distingue mucho entre el Frente Popular y la Unidad Popular, y, seguramente, más de alguno creerá que Neruda ha nacido con la nueva hora, aun cuando el poeta haya cantado ya mucho antes una larga historia, que es también la historia de su pueblo.

"Andate a Chile aunque sea a nado", le había dicho su amigo Cañas a Félix Rubén García Sarmiento, que ya entonces firmaba como Rubén Darío. Y la publicación de "Azul", en Valparaíso el año 1888, no sólo sería el primer paso definitivo de la revolución poética que inició Darío en las letras hispánicas, sino un hecho que se insertaría lógicamente en el profundo cambio económico y social que comenzaba en Chile con la apertura del Norte salitrero y el intensamente transitado Estrecho de Magallanes, al sur de Chile, en ese entonces única comunicación en esa época entre dos mares y dos mundos. Neruda la recoge en su juventud, con su "Manrique", con su "Góngora": "He ido bajo Helios que me mira sangrante / laborando en silencio mis jardines ausentes/", dirá a la manera rubeniana, sin saber que él mismo, con el correr de los años será el continuador de ese "Rubén Darío que llega a Castilla/ e inaugura la lengua española", como mucho tiempo después contará resucitando nombres "rescatados de las sombras" en los rítmicos finales de "La Barcarola".

Pero lo que Darío aporta en literatura no es sino parte pequeña del proceso de modernización que se viene realizando en nuestro medio.

El oro blanco, que llegó a significar para la nación la mayor riqueza por habitante de los países sudamericanos entre los años 1885 a 1915, aunque no logra consolidar el proceso de desarrollo autosostenido con que soñó Balmaceda, abre sin embargo una primera etapa de industrialización y de empresas con dimensión inmensa, desproporcionadas a la preparación del país. El esfuerzo para manejarlas trae extranjeros y burocracia, técnica y clase media, que, con rapidez, van extendiéndose a lo largo de otros horizontes - nos lleva a Bolivia y al Sur argentino, a Ecuador, al mar-, generando las matrices primeras de la poderosa burguesía que, simultáneamente con un proletariado cada vez más fuerte y más organizado, irán buscando a lo largo de una generación los caminos y los líderes que puedan interpretar sus problemas.

La transformación económica, con las dificultades que ella trae, genera una inevitable actitud crítica en los medios del pensamiento, cada vez más inconformistas, aunque todavía muy rituales, y algunos la ven culminada en la voz de Gabriela Mistral, en sus versos y sus prosas. A ella "le duele Chile" en una dimensión profunda y casi mística que se traduce en amargura y reserva, ternura y exactitud, pureza de lenguaje que llega al alma con una sencillez de la que han huido los personajes parnasianos, los dioses y las clásicas imágenes que repitieron durante tantos años los continuadores del modernismo.

El proceso social es, sin embargo, más profundo, y necesitará, como en los profetas, otras voces. La facilidad de información integra cada vez más a nuestro hombre en la realidad universal que, por el inevitable peso de los hechos, pasa más por Europa que por nuestra vecindad americana.

Las crisis de los sistemas, la adaptación difícil de las sociedades y del hombre a las nuevas realidades creadas por el conocimiento, por la técnica, por su aplicación industrial y masificada, por la explosión demográfica, originan ya dos guerras y varias revoluciones. Pero desde el punto de vista de la influencia sobre nuestro medio político y cultural, ningún drama humano es -más penetrante para la generación de Neruda que la larga, difícil y trágica guerra de España. Valores y morales, pasiones y creencias, primitivismo enajenado, circunstancias imprevisibles / extranjerizantes que alargan la decisión y el sufrimiento, tocan, dividen y llaman hondamente a los hombres de la America total. Cuando son pasados por las armas García Lorca y Maeztu se ha fusilado el corazón de todos los pueblos.

Después de una larga residencia en las más extrañas tierras, la guerra de España encuentra a Neruda en la raíz del conflicto, y de ella sale comprometido para siempre.

"Aquella Guerra... / Doy fe! / Yo estuve allí / yo estuve / y padecí y mantengo / el testimonio / aunque no haya nadie / que recuerde / yo / soy el que recuerda, / aunque no queden ojos en la tierra / yo seguiré mirando / ... no hay olvido, señores y señoras / y por mi boca herida / aquellas bocas seguirán cantando/."

"Tal vez cambié desde entonces", ha escrito él mismo, y, en efecto, el cantor de la "Entrada a la Madera", el poeta de todas las cosas, el que ha encontrado armonía en el apio y en los objetos pequeños y arrinconados de la vida, el de las mujeres innumerables, de todos los pueblos y de todas las razas, que años después recordará a lo largo de su "Memorial de Isla Negra", se transforma en un comprometido con la realidad social de su tiempo. Milita en política en forma activa, se sienta en esta Sala en la bancada comunista y encarna su ritmo con la apasionante lucha del pueblo de nuestra época. Sale de este Congreso en un momento que no debe volver a repetirse, en que los derechos humanos son transitoriamente derrotados, y en la angustia de su ciudadanía mediatizada sufre con silencio escrito el mismo rigor de otros rigores que nunca creyó posibles en horas desorientadas.

Pero es precisamente cuando en Chile, "en tu remota tierra ha caído toda esta ley difícil / este destino de los hombres / que te hace defender una flor misteriosa / sola, en la inmensidad de América dormida /", el momento en que el poeta y combatiente de "Las Uvas y el Viento" o de "Canción de Gesta" llega a su expresión literaria no superada en otros momentos. "Una literatura que no sea el oxígeno de la sociedad, que no ose comunicarle sus propios sufrimientos y sus propias aspiraciones, que no sea capaz de advertir a tiempo los peligros sociales y morales que le conciernen, no merece el nombre de literatura", se podría decir -con palabras extrañas- de la obra que va desarrollando hasta culminar en lo que, sin duda alguna, es su más grande y también más apasionada creación poética: "El Canto General".

Allí, junto a páginas imperecederas, escritas "Subspecie aeternitatis", hay otras que tendrán seguramente vida breve. Pero la obra, en su conjunto, representa un desarrollo al margen de su ideologismo algo elemental que, con razón, ha hecho que muchos críticos la consideren el canto del continente. Si no estuviera tan condicionada por nombres y hechos circunstanciales y ya tantas veces contradichos, el sentido épico del poema, la audacia de la composición, la innovación en las imágenes y la presencia sufriente y vivida del pueblo, de su naturaleza y de su historia, le haría una pieza comparable tan sólo a nuestra Araucana.

Cuando las visiones dejan de tener el pesado subjetivismo que da calor pero no perennidad a tantas magníficas estrofas, se logran algunas páginas que seguramente serán consideradas clásicas en la literatura española, y aun en la universal.

La "Entrevista de Guayaquil" entre San Martín y Bolívar, "donde toda la noche Americana, el ancho río de muchos labios palpitó un segundo" tiene la humanidad, la grandeza, la unidad y lo distinto del continente entero. Tal vez sólo "Castilla" de Manuel Machado refleja un momento, unos héroes y un pueblo en dimensión tan sugerente, tan perfecta, tan perdurable.

Más de siete mil páginas escritas - ¡qué tarea para críticos y bibliófilos!- buscando lo humano y lo cósmico, la naturaleza y la política, expresando el epigrama y el verso renovador, nos muestran un autor aferrado a la materia y oscuro en sus percepciones metafísicas, que, en medio de tantas inquietudes, no ha tenido, sin embargo, tiempo para interrogarse por qué el mundo ha evolucionado durante miles de millones de años hasta originar la vida espiritual, consciente de sí misma, quizás de su propia vida, y cómo es concebible que dicha vida puede volver nuevamente al fin, nuevamente a la nada. Tal vez la respuesta está en el silencio. Pero no importa. Nunca el silencio limitó el raciocinio. Sus propias palabras saben lo que vendrá. No se detiene el hombre en su camino; otro toma las armas misteriosas ; no tiene fin la primavera humana, del invierno salió la mariposa.. .

La evolución del cambio social de nuestro tiempo ha dado al "poeta constante" la representación de su patria en el corazón del mundo. El la ha devuelto en una corona de laureles universales para que sea prendida sobre el corazón de su patria lejana.

Nosotros, los representantes del pueblo y en nombre del pueblo, los que más de alguna vez, en horas ya pasadas, leímos las palabras juveniles y profundas de "Farewell", tomamos conciencia de este honor y de esta responsabilidad y nos comprometemos, otra vez más, para que la voz plural de Chile siga teniendo el eco variado y democrático, creador y humano que, en el riesgo permanente y explosivo de la libertad, da dimensión a este pequeño país.

He dicho.

El señor FERRANDO (Vicepresidente).-

Tiene la palabra el Honorable señor Bulnes Sanfuentes.

El señor BULNES SANFUENTES.-

Señor Presidente:

El Premio Nobel otorgado a Pablo Neruda no puede constituir una sorpresa para nadie que guste de la poesía y que conozca siquiera en parte la gigantesca obra poética del vate chileno. Muchos años hace ya que la crítica especializada de todo el mundo lo consagró como uno de los poetas más grandes de este siglo, y que los aficionados de habla hispana lo señalaron como una de las cumbres más altas de todos los tiempos en la lengua de Lope y de Espronceda, de Darío y la Mistral.

Pero, sorpresa o no, el premio recaído en Pablo Neruda ha golpeado muy hondo en los corazones de todos los chilenos, despertando un sentimiento de alegría y de orgullo: alegría, porque vemos coronada la carrera de un hijo de nuestra tierra y, por lo tanto, hermano nuestro, que escaló desde un hogar sencillo las cimas de la celebridad. Orgullo, porque la distinción otorgada a Neruda nos confirma que tenemos una cultura propia y nos recuerda que el Chile de hace 70 años, tan denigrado en los tiempos ácidos que vivimos, era ya capaz de alentar al genio, aunque éste surgiera en un sector modesto de la clase media provinciana.

No puedo pretender yo -apenas un aficionado a la poesía, que leyó versos en su niñez y juventud y ha tratado de seguir leyéndolos en las horas escasas de reposo- hacer un análisis, o siquiera una reseña, de la obra colosal de Pablo Neruda. Pero, a lo menos, puedo decir que él es para mí el poeta integral, el poeta del cosmos, el que no sólo extrajo poesía del amor y del dolor, de la esperanza y la nostalgia, sino de las cosas inertes y sencillas que hay en el mundo y de las mínimas y prosaicas que nos da la vida. Hacer poesía de las cosas bellas o traducir en poesía los sentimientos, lo hace cualquiera que tenga sensibilidad y aprenda su oficio. Pero el arte de Neruda ha consistido en hacer poesía de la piedra y el metal, del caracol y la madera, del salitre y del trigo, del silencio que él siente como ausencia, de la guerra, la muerte y el olvido.

Neruda es en la lengua castellana, uno de los grandes innovadores de la poesía. Más que Góngora en su época, más que Darío en la suya, embistió contra los viejos moldes del lenguaje y de la métrica, erigiéndose en un rebelde contra el arte de su tiempo. Si no hubiese tenido genio, habría fracasado rotundamente; pero como lo tenía, y a raudales, creó una forma nueva que ya nadie discute y que será clásica en un siglo más. Es que nadie puede fijar para siempre los cánones de la poesía. El mayor y más perenne valor del poeta es escribir la poesía como surge impetuosa del corazón.

Neruda no ha sido sólo un poeta; también ha sido un político, y un político de pasiones hondas y aristas aguzadas. En parte de su obra, y más que nunca en el "Canto General de Chile", el poeta, arrastrado por la pasión política, llegó, a juicio nuestro, a extremos de injusticia; pero hay que reconocer que la injusticia no le impidió construir una bella poesía. Y yo creo que nadie lee a los poetas en busca de ecuanimidad; basta que nos den sentimiento y armonía, que despierten en las almas dormidas sensaciones de belleza.

A pesar de sus dogmas doctrinarios, que dividen a los hombres, Pablo Neruda ha unido a los chilenos en su amor a esta tierra, que él siente y canta como nadie. A diferencia de tantos literatos de Hispanoamérica que se afincan física y espiritual- mente en París, Neruda sólo ha sido diplomático de ocasión y ha preferido vivir en su Patria, pisando su suelo y contemplando su mar. Y hay que reconocer que nadie ha amado más que él las cosas grandes y pequeñas de este pedazo del mundo.

A despecho de todo lo que se dice, más allá de la acritud que predomina en nuestra vida pública y que es obra de los políticos y no del pueblo, los chilenos seguimos constituyendo una sola y única nación. Nos separan las ideologías, pero nos hermanan la sangre y las costumbres, la historia que escribimos juntos y el destino grande que sólo unidos podremos alcanzar. Por eso, porque en el fondo somos y debemos seguir siendo hermanos, los Senadores nacionales rendimos un homenaje de admiración a nuestro tenaz adversario político, el gran poeta Pablo Neruda.

El señor JEREZ.-

Señor Presidente:

Intervengo en nombre de la Izquierda Cristiana y del Honorable señor Gumucio.

El otorgamiento del Premio Nobel a Pablo Neruda, de esa distinción universal, que más allá de las omisiones o errores que pudieran opacar su historia, tiene la irradiación que sobrepasa las fronteras, ha tenido, sin duda, la singular virtud de hacer que todos nosotros, hijos de una tierra de grandes poetas, hayamos vivido esa emoción que sólo se siente cuando el triunfo es algo íntimamente nuestro, cuando constituye un patrimonio espiritual de aquellos seres, hijos, padres, hermanos, compañeros, cuyo destino la vida misma fundió con los nuestros.

"Pablo Neruda: Premio Nobel". Esta noticia suscitó una reacción unánime de satisfacción, cuando no de franco júbilo, no sólo entre los escritores, artistas e intelectuales más sobresalientes de nuestros días, sino en miles de hombres de los cinco continentes, que han visto a la Academia Sueca coronar las palabras del poeta que, en una u otra lengua, han llegado al alma de los hombres de todas las latitudes.

Por su evidencia, parecería lugar común reconocer que la obra literaria de Pablo Neruda no se extiende en una zona, en una región, en un país o en un continente de imágenes, ideas, sentimientos y vivencias de la imaginación creadora, sino que, por su variedad y riqueza, abarca la dimensión de un mundo. En un rincón de ese mundo de la obra poética del gran vate chileno, encontrábamos tantas veces en nuestra adolescencia o en el recuerdo nostálgico de otros tiempos, en la lectura de aquellas páginas de los "Veinte Poemas de Amor" o de "Crepusculario", el solaz de aquellos versos de pureza no igualada en el idioma; el reflejo de muchos sentimientos, estados de ánimo que sólo el artista fue capaz de traducir en los signos del lenguaje interior de la poesía.

Las obras que Pablo Neruda escribió en su juventud habrían bastado, sin duda, para situarlo en primer plano en la constelación de los grandes poetas de nuestro tiempo. En "Residencia en la Tierra" había expuesto, con originalidad y dramatismo no conocidos el conflicto del ser individual en la confrontación de sus ilusiones con la tragedia de la vida cotidiana, expresada en imágenes que extraían de los objetos de rutina una belleza hasta entonces inadvertida para la percepción del hombre común.

La angustia profunda, auténtica, del hombre separado de los demás hombres por un mundo que amenaza descomponerse, en un sinnúmero de objetos que lo tiranizan, lo asaltan y lo hieren, es la que Neruda traspone en "Residencia en la Tierra":

"No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas vacilante, extendido, tiritando del sueño, hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra, absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

"No quiero para mí tantas desgracias. No quiero continuar de raíz y de tumba, de subterráneo, solo, de bodega con muertos, aterido, muriéndome de pena."

Aún desde su altura estética, la creación nerudiana de los años 30, la que trajo una verdadera revolución literaria en las letras de la poesía moderna, no trascendía les límites del drama existencial de cada individuo: permanecía en la órbita cerrada del ser y de su propia proyección en el desarrollo humano.

"Contemplándolos ahora" -dirá Neruda años más tarde- "considero dañinos los poemas de "Residencia en la Tierra". Estos poemas no deben ser leídos por la juventud de nuestros países. Son poemas que están empapados de un pesimismo y angustia atroces. No ayudan a vivir, ayudan a morir. Si examinamos la angustia -no la angustia pedante de los snobismos, sino la otra, la auténtica, la humana-, vemos que es la alienación que hace el capitalismo de las mentalidades que pueden serle hostiles en la lucha de clases."

Este juicio, sin embargo, sólo puede ser comprendido a partir del itinerario de Neruda; pero éste sólo puede ser explicado a partir de su experiencia del mundo.

Esta experiencia del mundo -en nombre de la cual el poeta puede condenar el sentido, de uno de sus libros más enormes- se llamó la guerra de España:

"Y una mañana todo estaba ardiendo, y una mañana las hogueras, salían de la tierra devorando seres, y desde entonces fuego, pólvora desde entonces y desde entonces sangre."

Pablo Neruda fue sorprendido por esta guerra, que sólo por licencia retórica se llamó civil, cuando servía el Consulado General de Chile en Madrid, en medio del reconocimiento fraterno, literario e intelectual de los mayores escritores de España, los mismos que, en 1935, habían suscrito el Homenaje a Pablo Neruda, para expresar públicamente su admiración por una obra que, según los firmantes, "sin disputa constituye una de las más auténticas realidades de la lengua española". Firmaban, entre otros, Rafael Alberti, Vicente Aleixandre, Manuel Altolaguirre, León Felipe, Federico García Lorca, Jorge Guillén, Miguel Hernández y Leopoldo Panero.

La guerra española, con toda su carga de crímenes y de heroísmo, devolvió a Neruda el sentido épico de la vida. Un pueblo real, alegre e iracundo, un pueblo padre de pueblos, luchando noche y día, le devuelve la confianza en la vida, la esperanza en el hombre, la fe en el mundo. En su largo poema "Explico algunas cosas", recogido luego en "España en el corazón. Himno a las Glorias del Pueblo en la Guerra", Neruda dará razón de este cambio fundamental de su vida y de su obra.

Y llegó el día en que Pablo Neruda conoció la Ciudad Sagrada de los Incas, y ante la visión de la obra ciclópea, enclavada en un paisaje de alucinación, no enmudeció empequeñecido como cualquier mortal lo hubiera hecho; su genio creador, su sensibilidad mágica hizo nacer en las palabras una ciudad tan alta en grandeza como aquella construida en la piedra esa "arquitectura de águilas perdidas", que sus ojos habían contemplado.

Con "Alturas de Macchu Picchu" Neruda iniciaba la nueva epopeya de América.

Otros contemporáneos, historiadores, escritores o poetas habían exaltado los grandes monumentos, la belleza de las construcciones de piedra o el misterio de los laberintos y sus signos secretos. Neruda venía a mostrarnos, junto a la inmensidad de aquella obra que desafiaban las edades, una historia más importante: la vida de todos y de cada uno de aquellos hermanos nuestros de pasados siglos que habían levantado con sus manos esa ciudad de sueño en la montaña perdida.

Neruda cantaba al hombre, a sus luchas, a sus sufrimientos y a su heroísmo:

"Piedra en la piedra,

el hombre, ¿Dónde estuvo?

"A través del confuso esplendor, a través de la noche de piedra,

déjame hundir la mano,

y deja que en mí palpite, como un ave mil

[años prisionera, el viejo corazón del olvidado".

"Yo vengo a hablar por vuestra boca

[muerta".

Pocas veces, muy pocas quizás en la historia del pensamiento, en la vida de quienes aportaron al desarrollo del espíritu de un verdadero humanismo lo más radical de su fuerza creadora, había alcanzado la voz de un solo hombre, la palabra dramática de un poeta salido de la cuna misma del pueblo, la altura, la dimensión, la profundidad universal contenida en cada página del poema de Macchu Picchu.

Al hacer suya la lucha de esos ignorados hombres de nuestro continente, al trasladar en el carro de las fervientes palabras de su canto la gesta de quienes con su sacrificio construyeron una cultura clásica en América, Neruda encarnaba en sus poemas, esa fidelidad al alma popular, a la protesta y al inconformismo en contra de un sistema de explotación y de injusticia, en el cual el ser humano era siempre pospuesto ante el oro y el renombre de los poderosos.

Después de Macchu Picchu, Neruda escribió el "Canto General", gran crónica, ardiente bandera de las luchas de los hijos de un continente que parecía dormido, pero que en el fondo se estremecía en su afán de salir a la luz de una nueva civilización. En el "Canto General", desfilaron los araucanos y los toltecas, los aymaraes y los indios chibchas. Vibraron en sus páginas las batallas de Bolívar, el sacrificio de Atahualpa, los combates revolunarios de Emiliano Zapata o la lucha antiimperialista de Sandino.

Mientras la tranquila lección del maestro, la página equilibrada del erudito, la monografía del historiador nos habían entregado retratos fríos, imágenes estáticas y muchas veces desfiguradas de los hombres y los acontecimientos, de la historia de nuestros pueblos, las crónicas del poeta insigne nos han mostrado en su "Canto General" otra dimensión de esas vidas y de esos hechos.

En ellas, Lautaro no es un personaje obscuro que emerge casualmente de las selvas de Arauco y bebe la ciencia gue rrera de sus adversarios. En esas páginas, se dice:

"Elástico y azul fue nuestro padre, fue su primera edad solo silencio, su adolescencia fue dominio, su juventud fue un viento dirigido se paró como una larga lanza,

ejecutó las pruebas del guanaco,

vivió en las madrigueras de la nieve, se amamantó de primavera fría".

Y en las palabras del poeta, el galope guerrillero de Manuel Rodríguez queda grabado para siempre, porque:

"Puede ser un obispo,

puede y no puede,

puede ser solo el viento,

sobre la nieve."

El patriotismo en su más elevada expresión, el amor profundo y vital a nuestra tierra, a sus hombres, desborda en los poemas que Neruda ha dedicado a ensalzar a este país nuestro que el llamara: "Largo pétalo de viento y nieve... "

"Patria mi patria,

vuelvo hacia ti la sangre,

pero te pido, como a la madre, el niño,

lleno de llanto,

Acoge esta guitarra ciega y esta frente perdida... "

La obra poética de Neruda ha sido construida, pues, desde el pueblo, con el pueblo y para el pueblo, como lo fue también la obra de nuestro otro Premio Nobel, Gabriela Mistral. Y la aproximación entre ambos poetas no es formal ni fortuita: corresponde a la profunda proximidad espiritual que siempre existió entre ellos, aun cuando Gabriela llevaba en sus poemas el sello indeleble del áspero paisaje del Valle de Elqui; y Neruda, el rumor de las lluvias del Sur, de esas goteras, que según decía, fueron el piano de su infancia.

Poco después de recibir el Premio Nobel, entrevistada por una revista inglesa, decía Gabriela Mistral: "Si el Premio Nobel ha sido un honor para mi país, siento que no se le haya dado a Neruda, que es nuestro más gran creador".

Por su parte, el Premio Nobel, que hoy celebra un país alborozado, dedicaba a la autora de "Desolación" estas palabras de saludo en 1954: "Llegas Gabriela, amada hija de estos yuyos, de estas olas, de este viento gigante. Todos te recibimos con alegría. Nadie olvidará tus cantos a los espinos, a las nieves de Chile. Eres chilena. Nadie olvidará tus estrofas a los pies descalzos de nuestros niños. Perteneces al pueblo."

Pareciera que una fuerza subterránea como la que también produce cataclismos, diera al chileno, al hombre del desierto, al leñador de la montaña o al silencioso labrador de los trigales del Sur, esa vena poética, ese don de traducir en un lenguaje de metáforas y sueños, su inquietud, su fe o su desesperanza en la vida, una atmósfera, donde el paisaje tantas veces hostil, vuelve al hombre taciturno, ha engendrado espíritus y voces de gigantes de la poesía como Neruda y Gabriela Mistral; o como Vicente Huidobro, descubridor de nuevos caminos de la literatura, prosista del poema que dio al idioma español desconocidos destellos de gracia y de humor en su obra sobre Cid Campeador; o como ese profeta viviente de nuestro tiempo, Pablo de Rokha, cuyo vigor vital y amor a lo entrañable de la tierra, palpitaba en frases encendidas con esa misma pasión de los personajes bíblicos.

Al celebrar al poeta que como nadie ha expresado en sus cantos y en sus versos esa hermosa batalla de cada hombre americano, de todos los que viven y laboran en las tierras de este mundo difícil, este homenaje es también el tributo a los mineros de Chile, a los pescadores, al artesano de los pueblos escondidos en el valle, a esos trabajadores que desde el silenció anónimo han hablado a través de las palabras del poeta, como si ellos respondieran al llamado formulado por Pablo Neruda desde la ciudad de piedra: "Sube a nacer conmigo, hermano, dame la mano, desde la profunda zona de tu dolor diseminado". ..

Los poetas son también los grandes creadores de la humanidad y los profetas y ejecutores de la grandeza del corazón humano. Son ellos quienes obran para su ennoblecimiento en profundidad y belleza, y pueden, en casos eximios, crear el alma y el lenguaje de su pueblo, como Homero cantó ya al nacer los ideales de la antigua Hélade y fue la cuna en que maduraron la nobleza, el arte y el pensamiento de los griegos; como Goethe hizo el corazón alemán, y Dante, el estro y la toscana lengua de Italia; como Cervantes, con España, y Shakespeare, con Inglaterra.

Estos son los poetas que, por sobre todos los tiempos, convierten a todos los hombres en la humana familia que algún día, de acuerdo a sus cantos y a sus esperanzas, enfrentará unida el supremo destino de pastorear y colmar la tierra en términos de conciencia y de voluntad superior, que haga de nuestro planeta la flor estelar efectiva que los pioneros del espacio empiezan a redescubrir en la inmensidad de nuestro firmamento. Es decir, en los grandes cantores se anticipa la culminación de un misterio del espíritu que todavía, por ser grande, ambigua e inmadura nuestra conciencia, no conseguimos comprender, salvo en la medida en que a ellos los vamos conociendo y en ellos nos identificamos.

En este horizonte miramos la poesía, la lucha y la grandeza de Neruda.

El señor FERRANDO (Vicepresidente).-

Tiene la palabra el Honorable señor Von Mühlenbrock.

El señor VON MÜHLENBROCK.-

Señor Presidente, Honorable Senado:

Neftalí Reyes Basoalto para los chilenos; Pablo Neruda, para la gloria y la humanidad; nacido en Parral y hecho pellín en La Frontera, ha escrito por segunda vez -después de Lucila Godoy Al- cayaga, Gabriela Mistral, maestra coquimbana- el nombre de Chile en la pléyade de los Inmortales de la Literatura.

A través de las frases brillantes de mi colega el Honorable señor Francisco Bulnes Sanfuentes, el Partido Nacional adhirió al homenaje que este Senado tributa hoy al insigne bardo.

Yo quiero hablar como soy, por la actividad en que me formé: por el periodismo, por la tinta y la inquietud de aquellos que son como el sándalo.

Me ha movido el deseo de decir cosas sobre el genio de esta voz de América Latina y de Chile que es el lenguaje nerudiano. Desordenadamente, tras el verso de Pablo: eco que rebota, golpea y se expande en el infinito.

Todo un mundo ha hablado sobre Neftalí Reyes al recibir el Premio Nobel. Cuántos escritores y críticos lo han analizado y cuán pequeño resultaría mi esfuerzo al tratar de pronunciar algo sobra quién, desde la primavera de 1921, con su "Canción de la Fiesta", resolvió marchar como los caminantes de Hansun, "bajo la luz de la estrella de otoño."

Bello el texto de la Declaración de la Academia de Suecia al anunciar el Premio Nobel a Neftalí Reyes:

"El Premio Nobel de Literatura ha sido adjudicado a un contencioso autor que no sólo es discutido, sino que para muchos es también discutible." Y luego agrega, para consagrar el genio del excelso vate, la definición lírica de García Lorca, el gran mártir de España, que fue capaz de vislumbrar el destino de Neftalí Reyes:

"Más cerca de la muerte que de la filosofía; más cerca del dolor que de la inteligencia ; más cerca de la sangre que de la tinta; un Poeta empapado de voces místicas que él, felizmente, no puede revelar; un verdadero hombre que sabe que el junco y la golondrina son más eternos que la dura mejilla de la estatua."

Nada, absolutamente nada superior sobre Neruda podrá decirse que supere la intuición de García Lorca, porque definió al bardo y su vida. Su gloria y su condición de hombre completo. Neruda, poeta; Neruda, bohemio; Neruda, político; Neruda, hombre. Neruda, como criticó Juan Ramón Jiménez: "Gran mal poeta".

¡Neruda: poeta conflictivo! ¿Por qué extrañarnos de que sea comunista, si García Lorca predijo que estaba más cerca de la sangre que de la tinta? Qué importa que fuera "gran mal poeta", si está más cerca de la muerte que de la filosofía; que en nada lo disminuye el que la propia Academia lo consagre discutido y discutible, si la visión de García lo definió más cerca del dolor que de la inteligencia.

Y el supremo elogio: "Sabe que el junco y la golondrina son más eternos que la dura mejilla de la estatua."

Al conjuro de los versos de Neruda, a la visión de Federico García, desfilan ante nosotros los sinos de la vida y de la muerte. ¿Qué somos? ¿De dónde venimos? ¿Adónde vamos?

El ingeniero Arturo Aldunate, en sus obras que ya son un orgullo para Chile, nos dice que es el Sol, con su sistema planetario, una estrella de tercera categoría colocada en el borde de la Vía Láctea, que tiene 80 mil años luz de diámetro y 15 mil años luz de espesor. Todas las estrellas que en una noche clara vemos a simple vista en el cielo pertenecen a nuestra galaxia Vía Láctea, con aproximadamente 300 mil millones de astros.

El sistema solar tiene desde el Sol hasta el lejano Plutón un diámetro de 12 mil millones de kilómetros, y desde el lejano y pequeño Plutón hasta Alfa del Centauro, la estrella más cercana al Sol, hay un vacío de cuatro años y cuatro meses luz, y la luz marcha a una velocidad de 300 mil kilómetros por segundo.

Somos menos que un átomo en la galavia, y hay miles de millones de galaxias más gigantes que la nuestra.

¿Qué somos, ¡Oh, Dios!, que nada que construye el hombre perdura, que nuestro sino es pasar y extinguirse?

Por qué amamos, si los frutos del amor son segados luego. Por qué odiar, si el fruto del odio es la locura estéril. Por qué construir, si el junco humilde y la grácil golondrina son más eternos que la dura mejilla de la estatua en la que el hombre cifra su orgullo. Cuarenta dinastías faraónicas alzaron pirámides, templos y ciclópeas estatuas, y ellas son hoy arena que arrastra el viento del desierto. Pueblos, reyes, religiones, construyeron ciudades y monumentos, joyas de sublime arquitectura, y la selva crece y las lianas trepan en las solitarias moradas de la ambición humana.

Y los mayas, los incas y los caldeos, elevaron al Sol su desafío y probaron que la ciencia humana es milenaria, pero probaron también que nada vence al valor del tiempo, porque la brisa, dura como el diamante, rebaja de nivel las cordilleras.

Por ello yo he llamado y llamo a Pablo Neruda, Neftalí Reyes Basoalto, chileno, hijo del maquinista de tren lastrero José del Carmen Reyes Morales y de la maestrita primaria Rosita Basoalto Opazo, muerta a pocos días de dar a luz al genio, porque estaba escrito que el vaso de su vida iba a quebrarse al brotar el prodigioso titán del canto. Lo quiero sentir hombre, y al invocar su nombre real, sus padres, sus oficios, su origen, los chilenizo, los disputo a la gloria, para que Chile sepa que es mérito nuestro, de la sangre, de la tierra parralina y del bosque austral. Que Chile está pleno de voces místicas, y esas voces deben gritar para que nos unamos y superemos, para que el dolor de los marginados de la vida cese, para que triunfe la justicia, para que construyamos la sociedad plena, para que ni el fanatismo ni la intolerancia, ni el delirio y la locura, destruyan el destino de la raza.

Pueblos de poetas, pueblos de cantores.

Allá, al otro lado de los Andes, desde la soledad infinita de las pampas, surgió la voz de un gaucho. Se llamaba Martín Fierro. Es Argentina y es José Hernández. América, pueblos y raza, para desmentir a Azorín:

"aquí me pongo a cantar al compás de la vihuela.

Que el hombre que lo desvela una pena extraordinaria como la ave solitaria con el Cantar se consuela." Martín Fierro. Gaucho. Coraje. Muerte. Eternidad y Pampa.

Cuántos Premios Nobel hubiera ganado el alma americana de polo a polo si Nobel hubiera establecido su galardón mucho antes; si el mundo hubiera estado interconectado por la revolución tecnológica, ley suprema de la humanidad, porque sólo con la ciencia el homo sapiens prevalecerá sobre el odio, el egoísmo, el fanatismo y la miseria, para volar entre las estrellas y crear esos imperios de que nos había el visionario Asimov.

Yo recuerdo a la dulce Gabriela, la de las Rondas Infantiles y los Sonetos de la Muerte, y al clarín de los versos de Darío veo avanzar a Neftalí Reyes a recibir su Premio Nobel, y, tras él, América Latina recibirá el trofeo. Nuestra raza portará el emblema de la gloria y del verbo. El Coro de los Inmortales surgirá, como al llamado de Homero acudían desde el fondo del Averno los héroes:

Ñervo, Darío, Asunción Silva, Santos Chccano, Juana de Ibarburú, Alfonsina Storni, José Hernández, Porfirio Barra, Pedro Blomberg, Jorge Isaacs, Lugones, Martí y tantos otros titanes de la america- nidad.

Continente del Canto es América, y Chile, el pueblo audaz, de pie, en una intrépida cornisa, frente a la inmensidad azul, ¿qué es? Pueblo de cantores y héroes. Hijo del dolor. Cordillera y océano. Desierto y fiordo. Angustia de la tierra enloquecida. La espada y la fe. La cruz y el canelo lucharon tres siglos por modelar a Chile.

"He perdido la flor de mis Guzmanes", gritó Felipe Segundo. "La raza que produce es tan granada, soberbia y belicosa, que no ha sido por rey jamás regida", cantó Alonso de Arcilla. Chile. Pueblo esplendoroso que luce como héroe máximo a un guacho. Inmortal Guacho que queremos como supremo símbolo del coraje. Pueblo cuyo Congreso legitimó por ley los hijos de un apasionado insigne. Portales. Creador del Estado chileno y del Gobierno impersonal. Y le gritaron: ¡Comerciante quebrado!

Controvertidos. Discutidos. Como es y debe ser la democracia chilena, la política chilena. Enemigos, jamás. Discrepantes, si.

La ley que gobierna este hemiciclo donde el Genio estuvo en su banco. Oyendo discursos y soñando tal vez. Escuchando discutir el cierre del debate y el orden del día, mientras preludiaba sus versos. Oía murmurar las caracolas, rechinar las ruedas de las carretas. Pensaba en jugosas empanadas, en chispeantes chamantos.

Silencioso, pensativo, mientras el vértigo político rugía en este recinto, junto a estas columnas el bardo tal vez compondría estrofas disimuladamente, porque alguien, miope y fanático, dijo: Senador incoloro, cuando era Prometeo en el Senado de Chile.

Senador y poeta. Político y bardo. Señor y rebelde.

¿Qué es poesía, Honorables colegas?

Los filósofos dicen que es la expresión de la belleza interior cuajada en palabras.

Otros: daño irreparable. Delirio y sentimiento confuso.

Y Platón pone en labios de Sócrates, el más excelso hombre nacido sobre la faz de la tierra, en su diálogo supremo: La República, una ley. De la república ideal, de la organización perfecta del Estado que cree el hombre, hay que desterrar a los poetas, porque distorsionan la verdad y alteran la voz de los dioses.

¡Divino Sócrates. Tienes y no tienes la razón!

Pero cómo prohibir al hombre soñar, cuando su sino es el morir:

"Yo, el Eclesiastés, fui Rey de Jerusalén y vi que nada nuevo hay bajo el Sol. Que todo es vanidad.

Vanidad de vanidades y sólo vanidad."

¿Cómo prohibir al hombre cantar, amar, pecar y crear, cuando, hecho de barro, fue puesto en dos pies por la Divinidad? Ya lo dijo Nietzche, el rebelde entre los rebeldes, el profeta del superhombre:

"El hombre es una cuerda tendida entre la bestia y el superhombre. Una cuerda sobre el abismo; peligrosa travesía; peligroso caminar; peligroso mirar atrás; peligroso temblar y pararse.

"Lo grande del hombre es que es un puente y uno, una meta. Lo que se puede amar en el hombre es que es un tránsito y un acabamiento."

Junto al coro de titanes del verso americano que rodeará a Neftalí Reyes, como acompañó invisible a Lucila Godoy a recibir el supremo galardón literario, avanzará una sombra. Un compañero de Gabriela y Neftalí.

Un espíritu indomable. Alma bella y triste, con la tristeza amarga de Pezoa Veliz y de Angel Cruchaga:

Domingo Gómez cantará:

"La juventud, Amor, lo que se quiere, ha de irse con nosotros. ¡Miserere! La belleza del mundo y lo que fuere, morirá en el futuro. ¡Miserere!

La tierra misma lentamente muere con los astros lejanos. ¡Miserere!

Y hasta, ¿quizás? la muerte que nos hiere también tendrá su muerte. ¡Miserere!

Al otro lado, en las pampas infinitas, canta la hombría ladina de Martín Fierro. Aquí, ante el azul de las olas, canta el huaso, que es el mismo gaucho. Malicia. Fiereza. Coraje. Tristeza.

Neftalí Reyes. Genio nuestro. Que nos expandes el pecho y ensanchas los horizontes, que en esta hora de alumbramiento que vive Chile nos iluminas el camino, porque estás más cerca de la volandera golondrina y el frágil junco, que de la cariátide inmóvil.

Estudiarlo es pensar en Lucila Godoy. Curioso sino. Leyendo las Antologías, surge de inmediato el paralelo de dos vidas admirables.

Hay entre los dos un puente de finísimo destino. Lucila Godoy. Chilenita. Maestra elquina. Flor del Norte Verde. Gabriela. Triste. Seria. Silenciosa. Pletórica de los espacios interiores del alma como una partitura de Bach.

Neruda. Música sinfónica. Maestro. Provinciano. Bohemio. Triste y taciturno. Si yo fuera crítico musical y alguien me dijera: "Defina a Reyes musicalmente", yo pensaría en Beethoven y contestaría: "La Sexta Sinfonía. La Pastoral". ¿Han pensado ustedes, señores Senadores, que Neruda y su verbo es como la Sexta Sinfonía? La voz múltiple de la naturaleza que canta. El susurro de la brisa. La hoja que gira danzando. La estrella que se enciende en el horizonte sombrío. El piar de un pajarillo en el boscaje. El rumor de una fuente. El vino. Baco. El dios de la alegría. Los caramillos de los faunos y sátiros. La flauta de los pastores. El Olimpo. Los dioses. Zeus y el rayo. Eso eres, Neruda. Crepusculario. Veinte Poemas. Canto General. Tristeza y luz. Ternura y voluptuosidad.

Amor, ¡oh!, voluptuosidad. Ya lo dijo D'Anunzzio: "¡Eres triste como la muerte!"

Lo que nos ennoblece a los chilenos y enaltece a Neftalí Reyes.

Magia del destino. Su premio junto al de Lucila Godoy.

Gabriela, la de las Rondas de Niños, la del desafío más hondo lanzado bajo las estrellas:

"Porque a ese hondor recóndito, nadie,

bajará a disputarme su puñado de huesos."

Neruda. Niño triste. Tímido. Gabriela en Temuco, la profesora silenciosa del liceo que entregó al pequeño Neftalí los libros que iban a trazar su camino, sus versos y su política. Una, ya la estrella fulgurante del pensamiento. El otro, capullo, pero preludio sinfónico de América, de la vida, de la mujer, de la melancolía, del vino y de los caracoles con rumor de olas.Y luego Méjico. Méjico que consagró a los dos; y Chile, el padre Chile, que a los dos los hizo Cónsules, para vagar bajo la estrella de otoño y soñar y componer las partituras en verso.

Es imposible definir a Neruda sin tener constantemente presentes sus rasgos humanos. Contradicciones. ¡Qué importan! Comunista, pero que vive como un príncipe. Pues. Se lo merece. Es un príncipe del pensamiento. Colecciona caracolas, pues no sabéis vosotros que el rumor del mar vive eterno en el fondo de las conchas de los caracoles.

Pablo colecciona las flores del mar, la espuma que salta en la roca. La cólera fatídica de la onda que mina los continentes.

Su Isla Negra es una fortaleza de viejos cuentos de aventuras. Allí el poeta sueña. Ahí es como él quiere ser: Neruda, tierno, enamorado y joven:

"Ella, la que yo amaba, se murió en

[Primavera

Y se llevó la Primavera al cielo."

Neruda, símil de Pezoa Véliz, el marginado gigante de un destino inmisericorde, el doloroso poeta. Triste, desesperado y abúlico, como el pintor Pereza:

"Juan Pereza fuma, Juan Pereza fuma

en una cachimba de color cognac."

Y Neruda grita:

"Porque en noches como ésta la tuve [entre mis brazos. ..

Es tan coito el amor y tan largo el olvido.

Neruda es el amor en su dimensión más bella. El hombre y la sensualidad. El poeta no se mide. La sensibilidad no admite barreras.

Es luz. Estrella que cruza la noche y enciende el cielo de los sentidos. Pone en

marcha mil emociones. Por ello, los sensitivos quieren a Neruda y a sus versos.

"Me gustas cuando callas porque estás

[como ausente."

El amor arde en la rima de Neruda. Desde el rubor del primer beso hasta el adiós sin retorno, con el clamor de la uruguaya eterna, Juana de Ibarburú:

"Tómame ahora, que aún es temprano...

Hoy y no mañana. Oh. Amante. No ves

que la enredadera crecerá ciprés..."

Y el bardo coge en sus dedos la eternidad y llora sus silencios:

"Mis alegrías, nunca las sabrás hermanita.

Y mi dolor es ése, no te las puedo dar;

vinieron como pájaros a posarse en mi

[vida.

Una palabra dura las haría volar.

Mariposa de sueño, te pareces a mi

[alma.

Y te pareces a la palabra Melancolía..

Y la plenitud saciada, el hastío que es pantano donde las grandes pasiones mueren; el no ser de lo que fue; como humo que se esfuma tras la ardiente y breve llamarada:

"Nosotros, los de entonces, ya no somos

[los mismos. ..

"Es tan corto el amor y tan largo el

[olvido..."

Humano. Infinitamente humano. Pocos sobre la tierra han cantado como Neftalí Reyes, hasta culminar en lo que para mí, sin desconocer su múltiple obra, su Canto General, su poesía étnica, su lenguaje interpretativo de la fuerza natural del continente americano; su sensibilidad alcanza la más alta nota romántica. Resume el frustrado anhelo humano. Cada verso es una obra distinta. Amarra con lazos de acero a la pareja humana. Consagra la tristeza que cada cual oculta en el corazón. Fuere sueño, fuere amargura, fuere anhelo.

Farewell: Desde el fondo de ti y arrodillado,

un niño triste como yo nos mira.

Por esa vida que arderá en sus venas tendrían que amarrarse nuestras vidas,

Farewell: Amo el amor de los marineros que besan y se van...

En cada puerto una mujer espera.

Los marineros besan y se van.

Una noche se acuestan con la muerte

en el lecho del mar

La mar oceánica es como Neruda. Ola. Tormenta. Chasquido y relámpago. Rumor monocorde y maremoto. Vida interna invisible. Misteriosos seres que yacen en las profundidades, como presintió García Lorca: "un poeta empapado de voces místicas".

Esas voces vienen del viento que peina los pellines, de la arena inquieta, del dolor de los marginados sin esperanzas, de la sangre que se cuajará en justicia eterna.

Para terminar siempre desesperanzado:

"Yo me voy. Estoy triste, pero siempre

[estoy triste.

Vengo desde tus brazos. No sé hacia

[donde voy.

Desde tu corazón me dice adiós un niño.

Y yo le digo: Adiós..."

Así es Neruda. Amor y yunque. Dolor y piedra. Nadie lo puede resumir. Hay que limitarse a escucharlo como el Claro de Luna beethoveniano: con los ojos cerrados.

En estas horas de alumbramiento que vive Chile, la consagración de Neruda llega a nuestros labios ardientes como refrescante agua pura. Nos unimos todos en el orgullo, la alegría y el arte, y por eso surge la pregunta: ¿Por qué el fanatismo, por qué la inquietud, por qué ese relampaguear de tragedia que se cierne sobre la Patria? ¿Quién hizo más por el hombre? ¿Torquemada en su Inquisición o el pobrecito de Asís con su hábito humilde?

Nada por el hombre engendró el fanatismo. Todo el avance lo dio la bondad.

Porque si el hombre es de barro, la divinidad es de espíritu y el hombre fue construido a imagen de Dios.

Prometeo fue castigado por los dioses, a los que robó el fuego, a que un buitre le cavara las entrañas.

El fuego de los dioses era la imaginación, la poesía, el don de crear.

Y el buitre incansable que roe, es la inquietud de sentir, como cantara el sublime Darío:

"Ser y no saber nada, y ser sin rumbo

[cierto,

y el temor de haber sido y un futuro

[terror,

y el espanto seguro de esta mañana

[muerto. . .

Poesía. ¿Qué es poesía? Hoy que en este hemiciclo plegamos los pendones de lucha para dar paso a la Fiesta Chilena Ne- rudiana, en el instante en que somos sólo Chile, yo quiero leer un poema del bardo francés Catulle Mendez:

"Luce un astro en el cielo que copia el

[agua inquieta.

Un hombre que transita dice al niño

[poeta:

Tú que sueñas teniendo las rosas en las

[manos

y cantas del camino los azares arcanos,

tu quimérica dicha, tu cansada insistencia,

entre nosotros, dime: ¿Cuál es la diferencia?

Vedla aquí -dice el niño-. Elevad la

[cabeza;

¿veis del cielo esa estrella de singular

[belleza?

¡Muy bien!

Cerrad los ojos. ¿La veis ahora en el

[cielo ?

No.

El niño, a quien su mente descorre todo

[velo,

los párpados poniendo dulcemente encornados,

dice: Oh. Sí. Yo aún la veo con los ojos

[cerrados.

Dos chilenos conquistaron la inmortalidad para la Estrella Solitaria. Ninguno de los dos: Gabriela y Pablo, se desviaron en la terrible encrucijada que enfrenta el genio al impulso del pensamiento: cantar el propio yo y arder en llama propia, o cantar lo que se ve, al pueblo, a la vida en todas sus manifestaciones, a la muerte en su liberación.

Como Gabriela a la ronda, a los volcanes, a la muerte y a los piececitos azules, ateridos de frío.

Como Pablo a los bosques y a los marineros; a los muslos blancos y la boina gris; a los pájaros y a las piedras, al olvido, a la soledad y al viento.

Miremos en Neruda y la Mistral el alma de nuestra raza y de nuestro paisaje y confiemos en ellos.

Como si fuéramos poetas, soñemos para construir un mañana mejor, y ya que el mandato del pueblo nos otorgó el poder de dictar la ley, sepamos cumplir nuestra misión: guiar y engrandecer este país.

Neftalí Reyes Basoalto. Hijo de un maquinista ferroviario y de una dulce maestrita primaria. Parralino crecido pellín eterno en La Frontera. Político y revolucionario. Compatriota nuestro. Poeta y luchador. Gran señor y príncipe. Inmortal.

Recibe hoy en este recinto, donde fuiste Senador y bardo y donde aún suenan tus pasos, el homenaje de los que te admiramos tal como eres. Porque en versos y luchas, eres Chile.

El señor PABLO.-

Señor Presidente, la Academia sueca ha hecho un reconocimiento universal de la labor poética de Pablo Neruda.

En este instante, de manera muy breve, deseo expresar que esta Corporación no ha sido remisa en solicitar ese reconocimiento por parte de esa Academia que consagra, a través de su decisión, a los grandes valores de la humanidad, en el campo que le es propio.

Soy Senador desde hace diez años. Y durante ese lapso hombres de todas las tiendas políticas hemos pedido reconocer la labor poética de Pablo Neruda a través del otorgamiento del Premio Nobel de Literatura. Y lo hemos hecho porque siempre hemos visto en él, más que al militante de un partido, a un chileno con genio creador que, con las dimensiones del genio, no sólo está circunscrito a los límites de su patria, sino que va mucho más allá, para identificarse con los grandes valores universales.

Siendo Presidente del Senado, el 4 de septiembre de 1969 reuní en la Sala de la Presidencia a los representantes de los diversos Comités. En esa oportunidad hice entrega a Pablo Neruda de la Medalla del Senado, modesta y simbólica distinción con la que se pretendía expresarle que todos los chilenos nos sentíamos identificados con la labor poética creadora de un hombre nacido de las entrañas de nuestro propio pueblo, por encima de nuestras discrepancias políticas.

En aquella ocasión expresé: "Es que su poesía, aunque valioso patrimonio de Chile y de los chilenos, es, asimismo -y por sobre todo-, universal y, por ello, debe merecer también un reconocimiento universal."

Ha llegado ese reconocimiento universal que reclamaban los distintos sectores políticos representados en esta Corporación. Y, sin mezquindad, con alegría, recibimos el galardón otorgado a un hombre nuestro.

Señor Presidente, aunque ya el Honorable señor Palma rindió homenaje en ésta sesión en nombre de los Senadores democratacristianos, ruégole recabar el asentimiento de la Sala para insertar al final de esta intervención el discurso que pronuncié en la Sala de la Presidencia del Senado en septiembre de 1969 para rendir homenaje a Pablo Neruda, como una adhesión personal de reconocimiento a la labor poética del gran vate chileno, del gran vate mundial.

El señor MIRANDA.-

Señor Presidente, resulta inmensamente grato participar en el homenaje que hoy se rinde en el Senado a un chileno ilustre. Pero, al mismo tiempo que grata, la tarea reviste caracteres superiores para quien, no obstante la profunda admiración que profesa a la gigantesca obra literaria de Neruda, modestamente expresa sus limitaciones para imprimir a sus palabras toda la significación que quisiera.

Creemos cumplir con nuestro deber al adherir a este homenaje que se rinde a nuestro genial compatriota. No pretendemos entregar mediante nuestras expresiones una visión profunda de su titánica obra, sino más bien sumar una sencilla manifestación personal y partidaria al sentimiento nacional de júbilo del pueblo de Chile por el Premio Nobel de Literatura que acaba de otorgar a Pablo Neruda la Real Academia Sueca.

Nos parece cumplir con una elemental obligación patriótica al decir que también nosotros, los Senadores radicales, nos unimos al aplauso unánime que todo Chile tributa al poeta.

Este hijo del hogar obrero formado por José del Carmen Reyes Morales y Rosa Basoalto ha conseguido con su vasta labor creadora el raro privilegio de que el mundo entero en estos últimos días dirija su pensamiento y preocupación hacia nuestro pequeño país.

La obra nerudiana adquiere hoy una dimensión universal, que ya los estudiosos, las academias, los más variados grupos intelectuales y cenáculos literarios habían reconocido y consagrado. Su fabuloso espíritu creador y su alma excepcional, que le permiten expresar con belleza un ánimo vital, están presentes a través de las diversas etapas de su maravillosa, prodigiosa y gigantesca producción poética.

El espíritu de la raza, el alma de los pueblos y la geografía física y humana latinoamericanas adquieren en Neruda una altura, profundidad, belleza, fuerza, dulzura, lucidez, vitalidad, emoción, ternura y colorido, como jamás antes se había conocido.

El drama de los pueblos de América y del mundo está inmerso en los poemas nerudianos. Su espíritu ilumina las causas grandes y embellece el significado de las cosas elementales.

Y Neruda, como otros espíritus selectos, no es un intelectual ni un poeta "neutralista". Por el contrario, asume desde joven un compromiso con la causa popular y reclama un lugar de vanguardia en el combate permanente de los pueblos por su liberación, inspirado en el pensamiento del insigne alemán del Manifiesto.

El pueblo y su partido permitieron que el Senado chileno se honrara con su presencia y su palabra.

Sea que su inspiración provenga del amor o de la lucha, de la tierra o del mar; del viento, del agua, del océano, de la montaña o del río; del desierto o de la lluvia; de las minas o del campo; de la política, los pájaros o los hombres, sea lo que fuese -repito- lo que busque como fuente, ella produce un canto, un grito, un mensaje, un drama, que brillan con la hermosura y emoción que perfilan toda su obra. Y ella aparece incorporada ya definitivamente a los más altos valores de la creación humana universal y permanecerá inconmovible en el tiempo, para gloria de Chile y los chilenos.

Neruda recibe este reconocimiento universal en los instantes en que su país, su pueblo y su Gobierno le han entregado la plenipotencia para que exhiba ante Francia y el mundo las ansias inmensas que agitan a Chile y a su pueblo de ordenar una sociedad nueva.

Por eso, señor Presidente, hemos querido unirnos, con nuestra palabra modesta de Senadores del Partido Radical, a la alegría justa y significativa de nuestra nacionalidad, que hoy recoge e interpreta esta Corporación.

El señor SEPULVEDA.-

Señor Presidente:

En nombre del Partido Socialista, y con profunda satisfacción personal, levanto mi voz para rendir un justo y legítimo homenaje al gran poeta chileno y universal, a Pablo Neruda.

No lo hago sin declarar con sinceridad que al tener que referirme al vate me siento amilanado, temeroso de caer en una hueca apología o quedarme distante hasta de su sombra.

Es que su universalidad es tan inmensa; tan profundo su sentido de la vida; expresa tan tierna o reciamente al hombre en sus grandezas, en sus luchas, en sus pasiones y en sus de debilidades; se eleva tan alto en la epopeya o en el amor o en su canto a la cebolla, al aire o al alambre de púas; en su "Yo acuso al tirano traidor", o en "Saludo a la bomba de 50 megatones", o en "Saludo a la Revolución Cubana". Y todo esto envuelto en la magia de una forma personalísima, sonora, de cadencias telúricas, de ritmos misteriosos.

Referirse a él, si no se sabe volar, es reducirlo, hacer con él lo que el poeta no quiere que hagan con el aire, cuando pide que no lo aprisionen, que no lo entuben. Quisiera no aprisionarlo en palabras que nieguen su vuelo cósmico; quisiera no entubarlo en términos que asfixien su espíritu panteísta.

Yo podría haber traído aquí un discurso ajeno, magnífico, haberme vestido con galas ajenas, como tan a menudo se acostumbra en esta Sala. Me habría ahorrado tiempo y quizás, también, me habría lucido en la publicación. Pero me habría sentido pequeño, diminuto. He preferido las palabras simples que he podido dar de mí mismo en las pocas horas que sólo esta mañana me fue posible dedicar a mi intervención.

En general, los poetas y los artistas no siempre han recibido en vida los honores merecidos por su obra. Sabemos que en las sociedades clasistas, que se asientan en un sentido egoísta de la vida, la poesía no es un instrumento de lucro. Por ello, esas sociedades no siempre entregan al artista las posibilidades de subsistencia y desarrollo pleno, y mucho menos valoran el papel que desempeñan en sus verdaderos alcances.

Por suerte para Chile y para el mundo -porque Neruda pertenece a este último-, en este caso no ha ocurrido así. La tardanza en el otorgamiento del Premio Nobel tenía en mora a este último con Pablo Neruda, con la poesía en sí misma, y no al revés.

Neruda ya estaba consagrado. Sin embargo, la consagración de un hombre, entre sus muchas facetas, tiene una cara de alabanza. No siempre Neruda recibió elogios. Aparte la envidia pequeña que repta en los medios propios de los artistas, hemos visto esa otra odiosidad o, por lo menos, esa lamentación reaccionaria, por la militancia de Neruda.

Lo hubiesen querido anodino, encerrado en una torre de marfil, lucubrando sobre pedrerías y simbolismos floridos, ajeno al sufrimiento, a la sangre, al combate y al amor del hombre real, de carne y hueso. Hoy, frente al reconocimiento mundial, guardan sus reservas, como ocultan otras frente a un pueblo chileno en marcha hacia su liberación.

No importa que los menos se hundan "en el pequeño abismo" de que hablaba José Domingo Gómez Rojas, ese otro gran poeta, que la reacción chilena asesinó a temprana edad. No empañemos la alegría. Se ha hecho justicia.

Y junto con hacer justicia a nuestro poeta, este galardón ha venido a hacer justicia al pueblo de Chile. Porque siendo Pablo Neruda un poeta del mundo, lo es especialmente nuestro.

Su canto está fundido a las tierras lluviosas del Sur, a sus bosques incendiados, a "inviernos desbordados", a su casa "donde el agua cavaba hondas derrotas", a las luchas de los mineros, a la nostalgia de los marineros, al dolor del proletario anónimo; está unido a Lautaro, a O'Higgins, a los Carrera, a Manuel Rodríguez, "apareciendo en Pomaire". De aquí, de Chile, de nuestra tierra, de nuestra gente, se eleva a todas las dimensiones, baja a todas las profundidades, recorre todas las vastedades.

Se habla del Neruda del amor de la primera época, del Neruda político y militante comunista, del Neruda de la madurez. Para analizarlo, podemos separarlo, pero ¿quién puede romper el hilo de su fuerza creadora que une toda su existencia? ¿Quién puede separar su imaginación desbordante, su ternura o su dolor? ¿Quién puede decir que no es el mismo, y otro a la vez, cuando habla del amor o de la huelga? Veamos, cuando dice:

"fui más allá del oro: entré en la huelga

Allí duraba el hilo delicado

que une a los seres, allí la cinta pura

del hombre estaba viva.

La muerte los mordía el oro, ácidos dientes y veneno estiraba hacia ellos, pero el pueblo puso sus pedernales en la puerta fue terrón solitario que dejaba transcurrir la ternura y el combate como dos aguas paralelas,

hilos

de las raíces, olas de la estirpe.

Vi la huelga en los brazos reunidos que apartan el desvelo y en una pausa trémula de lucha vi por primera vez lo único vivo: la unidad de la vida de los hombres."

En esa "fraternidad del pan escaso" encuentra, por fin, "la fundación perdida, la remota ciudad de la ternura". Aquí está el amor transfigurado.

No intentemos, entonces, desdoblar al hombre, cuando el hombre arranca su clamor desde su raíz misma; raíz a veces do- lorosa, otras, alegre o lujuriosa. En fin, siempre multifacética, pero integral, aun en sus loas a fuegos fatuos, que no han faltado en su inmensa producción.

Pero quién mejor que él mismo lo dice:

"Libro común de un hombre, pan abierto es esta geografía de mi canto y una comunidad de labradores alguna vez recogerá su fuego y sembrará sus llamas y sus hojas otra vez en la nave de la tierra. Y nacerá de nuevo esta palabra tal vez en otro tiempo sin dolores sin las impuras hebras que adhirieron negras vegetaciones en mi canto,

y otra vez en la altura estará ardiendo mi corazón quemante y estrellado."

Pablo Neruda es nuestro y es de todos, ñero es orgullo que precisamente ahora, cuando el poeta, fuera de haber dado a las letras hispanas millares de páginas indelebles, ha afianzado en ellas y amalgamado su amor al hombre, a la naturaleza, a la vida y al socialismo. Cuando más allá de su lírica, y con ella como espada, se transforma en expresión de lucha y definición, cuando ha sido un factor de unidad y triunfo del pueblo, cuando representa con brillo a los trabajadores y a Chile Nuevo en Francia, es orgullo -repito- que precisamente ahora sea Premio Nobel. Es orgullo para Chile y honra para los pueblos progresistas.

Junto con hacer llegar esta mañana nuestras felicitaciones a Pablo Neruda por su formal consagración histórica, hacemos llegar también al Partido Comunista de Chile, nuestra colectividad hermana, nuestro saludo y nuestra felicitación por contar en sus filas a tan insigne hombre del mundo y de siempre.

He dicho.